Bienvenido a mi mundo de letras

Para aprender
A escribir un cuento
Lo único que debes
Aprender es ésto:
Busca tus palabras
Ríndete a su vuelo
Así, (y sólo así) verás tu alma
Surcar horizontes de sueños


Y si... ríndete al vuelo de tus palabras. Ellas irán hilvanando poco a poco, una a una, tus frases para que traigan a la realidad cotidiana a esos sueños que habitan tu alma, y que aún te falta descubrir.

martes, 5 de enero de 2010

AMANTES (Concatena)

Amor, locura, tú
Tú, suma de los dos
Dos amores, la vida
La vida, locura, amor.


Sueño, despierto… vigilia
Vigilia de ansias
Ansias urgentes de cuerpos
Urgencia, fragancia


Sueño, amor en vigilia
Vigilia, sueños de a dos
Dos cuerpos, dos engaños
Vigilia y adiós

En mi taller "Busca tus palabras", realizamos una tarea sobre versos concatenados. Se trata de hilvanar frases que tengan o contengan palabras que la preceden, sin que pierda sentido. Algo así como sumar sentencias para caer por decantación en una conclusión. 
Este es el resultado de ese ejercicio, lo comparto contigo. (NOTA: la imagen la tomé de Internet, no sé a quién pertenece)

lunes, 4 de enero de 2010

EL REMISERO...


La noche del verano fueguino tiene matices muy particulares. Uno de ellos, tal vez el más notorio, es que se puede, literalmente, ver las estrellas sumergirse en el mar allá a lo lejos, mientras la luna recorta su esfera en el abrigo oscuro del universo, y halla a su gemela en el reverberar del océano.
Rolando, chofer de una remisería local, por el contrario de los demás compañeros de trabajo, prefería el turno de la noche.
Alrededor de las siete de la tarde tomaba su turno cuando el chofer diurno le entregaba la unidad recién lavada.
Verificaba el coche, las cubiertas, combustible, la higiene general, se apoyaba haciendo un poco de presión sobre los paragolpes para controlar los amortiguadores, y luego revisaba si llevaba la documentación, si tenía cambio suficiente para vuelto, y si estaban: el croquis de zonas, el talonario de facturas y el de vales de cuenta corriente. Luego se acomodaba en el asiento de conductor, saludando al operador de la base para probar el buen funcionamiento de la radio y avisaba su disponibilidad para trabajar.
Su carácter generalmente era estable, su gusto musical rondaba siempre canciones tranquilas, de estilo romántico, “de poco ruido” como la gustaba decir a Rolando, y que generalmente cae bien a todo pasajero.
Cuando terminaba un viaje, y hasta tanto le adjudicaran otro, le gustaba bajar por las calles perpendiculares a la Avenida Maipú, porque éstas parecían cortarse de golpe para dar la vista al mar.
Disfrutaba mucho la temporada estival, cuando la noche demoraba su capa llegando muy de a poco sobre la ciudad, y provocaba un eterno crepúsculo que mutaba sus colores sobre las montañas.
Cada noche tenía un tiempo de quietud, generalmente entre las dos y tres de la mañana, cuando ya empezaba a saludar la claridad del nuevo día, y retomaba ritmo el trabajo, ...en ese horario a Rolando le gustaba mucho detenerse frente a la Bahía, bajando un momento del auto, del cual dejaba los vidrios bajos para escuchar un eventual llamado del operador de la agencia.
Y allí, en ese instante, el hombre abandonaba se esencia de chofer para transformarse en un ser lírico y romántico, capaz de misturar con sabia bohemia, la nostalgia y el ensueño con su esperanza de amor.
En ese mismo instante su mirada dejaba de escudriñar el espejo retrovisor, para mirar en retrospectiva la profundidad del alma.
Y allí lo visitaban los duendes de un pretérito no muy reciente.
Rolando hacía diecisiete años había llegado a la Isla de Tierra del Fuego buscando mejorar su horizonte laboral. En ese tiempo las fábricas prometían mejor reconocimiento por el esfuerzo, y todo aquel que fuera capaz de ponerse el overol sin prejuicio, aunque su formación diera para otro espectro, tenía augurios de éxitos inmediatos. Así de generosa se mostraba Ushuaia, su capital, con quienes no discriminaban tareas.
Y fue operario común, para luego ser reconocido como especializado, y al final del tercer año en la fábrica, fue incorporado al área administrativa.
Allí hizo sus diferencias, juntó dinero durante seis años para volverse a su Escobar, en la provincia de Buenos Aires.
Pero no se dio como lo esperaba…
Ni su antigua novia, ni posibilidades laborales, ni siquiera su grupo de amigos estaba como antes, cada uno en ocupaciones distintas, con su vida encaminada.
Todo tenía un perfil diferente, y para colmo de males, sus recursos se fueron consumiendo de a poco, mucho antes de volver a encontrar trabajo como dependiente de una pinturería.
¿Qué hacer? Rolando buscaba discernir sobre esa retórica, pero su sentido común no le hallaba respuesta.
Por decantación... nuevamente al sur, Otra vez andando y desandando calles San Martín, Deloqui y Gobernador Paz, dejando currículum en toda oficina que pudiera.
Y así, lo llamaron de un supermercado, y luego de una entrevista estaba trabajando nuevamente, esta vez como cajero.
Toda vez que sus tiempos se lo permitían, se dedicaba a escribir, viejo hábito que fue su terapia durante los inviernos de dura nostalgia.
Toda vez que abría el viejo cuaderno donde iba acumulando sentimientos, de sus líneas parían frases que inevitablemente la contenían a ella, hábilmente maquillada de nostalgia y fortaleza.
Cuando al fin pudo comprar nuevamente un auto casi cero kilómetro, inmediatamente intentó ponerlo a trabajar como taxi o remise.
Un buen día las cosas se dieron como esperaba, dejó el supermercado y se dedicó a trabajar con su propio auto.
Esa noche, al tiempo que esperaba algún llamado frente a la bahía, su mirada buscaba profundidades en el mar, mientras la figura de su antiguo y eterno amor le sonreía desde sus ondulaciones.
Con ella en las retinas, atendió al operador de la central que le indicaba tomar un pedido en la esquina de San Martín y Roca.
Por esas cosas indescifrables de la vida, su pasajero era yo, y debía trasladarme hasta la calle Cipriano Reyes, del Barrio San Vicente.
Ni bien tomó el pasaje, Rolando comenzó a contar de a poco su historia, que es bastante común a la mayoría de los hombres que arriban a Ushuaia: sostener un mejor trabajo a cuesta de extrañar lo que se deja en el norte.
Al poco tiempo de ésto lo llamé para regalarle un poema que me fuera inspirado esa noche, sobre todo porque en sus palabras había notado la sinceridad de una historia en común, la nostalgia , una misteriosa rebeldía y el sueño de sostener lo que se espera.
Comprendí su estado de sensibilidad, porque los que esperamos que puedan venir del norte los seres queridos, a veces dudamos y otras confiamos con esperanzada fe, oscilando como un péndulo entre una sensación y la otra…


"PENDULAR"

El hombre frente a la bahía,
apoyado en la baranda
Hundida en pleamar,
buceaba su nostalgia:



“Cuando todo te trae, te habita y te predice
Cuando todo te nombra, cuando todo te reclama…


Te presentas en cada espacio, en cada sombra,
El tiempo y la distancia se agigantan en mi alma
En las luces que trepan los autos a lo lejos
En la ruta que ayer me alejó de tu mirada


No sé en qué niebla nocturna estaremos juntos
Ni qué espacios delatarán las siluetas
Que abrazadas se dejaban platear de luna
Bajo un alero furtivo que aún nos recuerda


Tu ausencia aletea un horizonte incierto
Con tu primavera recordándome que existes
Siestas robadas, abrazos de nieve
Paraíso y lenga, generoso y triste


Y luego… el silencio, polvoriento, profano
Palabras lluvia, promesas viento
No volvimos a vernos, ni una carta, ni llamadas
Sólo mis latidos denuncian que aún te espero


¿Dónde estarás ahora, a dónde irán tus besos?
¿Quién beberá de tus manos sus caricias más intensas?
¡Cuánto olvido necesita mi alma…
Para desairar el sueño de que aún me piensas!


El café se hermana al tabaco, sin logros
Sólo los poemas acompañan mi nostalgia.
La noche, la luna, el faro allá a lo lejos
Y tu aroma inundando mi distancia”.

LA PAZ… ANHELO SUPREMO



“Concordia, ciudad del norte entrerriano. El otoño comenzaba a presentar sus credenciales en el año 2003, era la noche del 19 de abril, (por rara coincidencia, Día del Aborigen Americano)
El aire tenía la humedad de siempre, y entre abatido por el calor y cansado por las tareas del día, miraba televisión.
En realidad no tenía otra cosa más importante para hacer, y la hora no era la más apropiada para otros menesteres.
En los canales de noticia siempre el hecho circundaba la delincuencia. Un robo aquí, un asalto allá, y por otro lado la moda de esos días: un “secuestro express”, por supuesto ningún medio hacía referencia a los derechos de los habitantes originarios al celebrar su día, pero eso… lo dejo para otro cuento.
Era el tiempo en el que los medios se disputaban la primicia de transmitir asaltos con toma de rehenes, como si fueran verdaderos “reality”, en vivo y en directo.
Yo intuía algo raro en las transmisiones… puse atención y me dí cuenta que esa noche todos los canales se ocupaban del mismo tema, trascendental y excluyente: tropas de los Estados Unidos habían invadido y estaban bombardeando Irak.
En algunos canales se podía ver al Presidente del país del norte que arengaba a su pueblo recordando un 11 de septiembre, cuando agentes de la guerrilla internacional habían atentado sobre emblemas superlativos de su identidad, desafiando al poderío de su defensa nacional y generando un sinnúmero de víctimas fatales.
Justificaba su reacción con un impensado y “sano” propósito de exhortar al desarme de materiales nucleares, a la vez de establecer un novedoso sistema democrático en el país  invadido.
Mientras en breves spots, casi como publicidad, mostraban imágenes de bombas que caían en la silenciosa noche de alguna ciudad iraquí, mediáticamente distribuidas por todo el mundo, ostentando los beneficios de una globalización que, abocada a difundir hechos de ésta naturaleza, difícilmente puedan enorgullecer a alguien.
Y al día siguiente, como para ponerle un tétrico moño al paquete publicado, mostraban en fotografías las consecuencias de los estallidos de la noche anterior.
Te puedo asegurar, amigo que me lees, que nunca me fastidió tanto el avance de la tecnología al servicio de la noticia. Sin dejar de reconocer que se trataba de una realidad a la que no podíamos dar la espalda, ni hacernos los distraídos, aunque… bien podríamos bajar el nivel de morbosidad en la publicación.
No podía apartar de mi mente la acción miserable de los atentados, ni la detestable reacción de la invasión y la guerra. Agravada por la forma cruel, vil e indignante en la que un gobernante ordena iniciar desde un escritorio, atrincherado en su búnker privado, con ujieres y custodia que lo protegen de todo riesgo.
Cruel porque no diferencia entre soldados y habitantes del país rotulado por su entorno como "el enemigo". Vil porque difícilmente pueda el fragor del momento apreciar si se dispara contra uniformados o civiles, hombres o mujeres, niños o mayores. Y finalmente indignante porque descaradamente sostiene que no se trata de una represalia de un gigante sorprendido en sus fueros más representativos, ni el interés por el petróleo de medio oriente, sino que expresa que su objetivo es instaurar un sistema democrático y lograr el desarme nuclear de Irak, como potencial enemigo público mundial.
Ese ruin pretexto, pusilánime e inconsistente alcanzó para justificar una nueva guerra

Maldita guerra…
Se hace imposible hablar de armonía durante una guerra.
La imagen de la muerte atrofia cualquier expresión de paz.
Los mensajes de concordia abortan ante la presencia del misil.
La pólvora se señorea por las calles, las balas rapaces buscan su presa…
Todo es oscuro, el horizonte se cubre de humo.
¡¡Maldita guerra…!! Aunque esté a miles de kilómetros.


Tal vez por eso, mi pluma inquieta me fue formando éstos versos para una canción, que por esas cosas de Dios nunca tuvo música, como que el silencio es el mejor acompañamiento para tanto dolor.
Comparto esos versos contigo, de los cuales no me ufano ni mucho menos me enorgullezco (muy por el contrario, a pesar de los años transcurridos, todavía me pesan…)




Hemos visto luces apagar su esfera
Hemos visto noches relumbrar horrendas
Y lo descubrimos, aun sin saberlo,
El mundo de luto, de frente a otra guerra…

La guerra es muerte, oscuro telón
Escenario estéril, aplauso de sombras
Mientras George cómodo, ordena un ataque
Sentado en su búnker, confort y custodia.

Llora un niño herido su canción de invierno
La pólvora estremece el candor del aire
Lucha desigual, que recrean los medios
Imágenes crueles, dolor y barbarie.

Se truncas las vidas, estupor y muerte
Jóvenes que abortan proyectos y sueños
No es guerra de credos, mentiras de alguien
Que quiere del petróleo, ser su nuevo dueño.

Por eso es que ahora, en alto proclamo
A toda voz mi ilusión de paz
Mi voz se hace eco de la voz de ustedes
Como una paloma vuela en libertad

(Aunque si en el mundo la codicia impera
Será muy lejano el sueño de vivir en paz)


Creo, mi buen amigo lector, que no da para más comentarios tan horrendo tema. Solamente quiero compartir contigo algo que sospeché desde el principio, desde el primer momento:

Luego de tanta muerte y destrucción en Irak, nunca encontraron materiales bélicos nucleares, ni el país invadido goza de una democracia en paz…”